Vi, nos olhos do gato, a sua ira.
Crispadas, suas mãos promoviam o paradoxo do afago.
Retesados, os músculos do felino pronto para a fuga
denunciavam seu ânimo.
Como o bicho, submeti-me às suas garras,
submisso que sou, por livre vontade,
para meu gozo perigoso, aos seus desejos.

Vejo o seu sorriso vitorioso.
Compraz-me saber que, derrotado,
terei em troca o prazer:
prêmio de consolação,
mais valioso que o do orgulho da vitória.

Prefiro o seu carinho à glória e o seu amuo.
Rendo-me e rio,
um riso íntimo e silencioso que a expressão não denuncie.

Se não quer continuar você pode :

Não devo demorar-me nas memórias
que guardam as razões e as fantasias
de onde meus versos emergem
como meros fragmentos
até então de mim ocultos.

Urge uma fotografia deste instante
quando todas as lembranças são vãs
e a esperança foi um inseto que passou.

Carnaval

- Vambora?

Não ouvi se ela falou,
nem me dei conta de quando foi;
absorto nos meus pensamentos.

Da mesa ao lado a nota histórica :
"Na Grécia, há cinco mil anos,
para ficar famoso,
colocar seu nome no livro dos tempos,
Eróstrato incendiou o Templo de Diana,
uma das sete maravilhas da terra".

Estanca na boca o tímido estame
da tinta flor, do vento marinho
que brisa a morna pletora, e chora,
e ri rebrotando a verdura madura
límpida e singular.

Sangra, singrando a pênsil linha,
limítrofe entre o pêndulo e o espaço,
cindido por imperceptíveis pancadas,
rompendo a rota, a golpes de sépticos pés
nus e nós. Em noz moscada.

Enquanto tanto gasto pó palavras
e espanto do meu canto, a luz, o manto,
o conduto, a compreensão; salta o sapo,
salga o sal, e oculto o obvio, por vezo vil,
véu, víbora, tacão.

Loucuras. Sim, dirás, direi, dirão,
e gira a roda da fortuna. Escura
a bruma ronda a noite, o dia, a língua,
a mão. Eu não. Ah! sim. Ah! são
os santos de ocasião.

Amanhece, anoitece, não sei bem:
o copo é oco, agora peço a nota;
noto que a morena foi embora;
pago e trôpego pingo, com um arroto,
o ponto final.

Não alcanço o sentido disso.

Foi uma bebedeira e tanto:
há coisas de que me lembro;
de outras não.
A ela penso que disse
do encanto de estar aqui agora,
de ser este mutante múltiplo
que devora o tempo, as horas.

Protagonizei, [vês?], meu Deus íntimo.
Íntimo mas falso; outra máscara
das que me permitem dissimular
uma personalidade estranha,
senão irremediavelmente doentia.

Agora é a cabeça que dói,
é um amargo na boca
é o corpo cansado.

Um banho frio,
um café quente e forte
e estarei pronto pra outra.

A festa não pode acabar.

(On-line para Clélia Romano)

Clélia,

Recebi sua carta; achei-te amarga.
Os anos, sei, sim, passam...
que, com eles, passem as mágoas
e, com a sabedoria que nos dão,
não devem mais passar em vão.

Eu, por mim, já não espero nada.
Desliguei o telefone às conversas fiadas.
Os filhos crescem e são
tão parecidos a como éramos:
donos do destino e da razão.

É bom que nem tudo funcione bem.
Eu não me adaptaria bem ao tédio
de uma rotina sem surpresas e zangas.
Aqui a chuva passou e as meninas do prédio
já podem usar suas tangas.

Pois é, você percebe...
depois de velho o ridículo que sou:
voyeur, pelas frestas e janelas,
dos corpos seminus que vão à praia,
me chamam tio e não me dão trela.

Segunda chance para sair :

2001

Estranho eu, justo eu,
estar aqui neste tempo,
neste dois mil cristão,
estiolado neste interstício;
exangue
entre a loucura e o estame,
entre a farsa e a infâmia,
neste espaço, neste susto,
final de século, de milênio,
começo de novo período
de trevas que advinho
no apocalipse das consciências.

Justo eu
que estive,
nas cavernas úmidas
hominídeo rude

Justo eu,
que no vale do Nilo sucumbi
ao peso das pedras das pirâmides
para a glória de Amon
e eterno repouso
dos seus filhos ungidos Faraós.

Justo eu,
que testemunhei
quando o anjo do Senhor trucidou
cento e oitenta e cinco mil assírios
poupando da conquista o Reino de Judá.

Justo eu,
que estive com Moisés
nas hordas do êxodo
exausto e morto
carregando as tábuas
da Lei de Iavé.

Justo eu,
que de Tróia
resgatei a formosa Helena
erigindo a lenda do cavalo oco.

Justo eu,
que vi na Grécia
florescer as filosofias.

Justo eu,
que senti na carne
os cravos
que me pregaram na cruz
Jesus.

Justo eu,
que em Roma
assisti nascer, crescer
e ruir o grande império.

Justo eu,
que presenciei o espraiamento
do cristianismo
e o advento do papado
com a primazia do bispo de Roma
sobre todos os outros bispados.

Justo eu,
que de Meca acompanhei Maomé
na Hégira para Yathrib,
Medina, para a fundação do Islã.

Justo eu,
que na Europa feudal
lavrei com mãos nuas
as terras do meu nobre
quando a fome a peste
e as guerras dizimavam-nos
cobrando em cadáveres o preço
da ignorância, da superstição,
da sufocante credulidade.

Justo eu,
que conduzi Carlos Magno
à Igreja de S. Pedro
para receber do Papa Leão III
a coroa de Roma.

Justo eu,
que estive cinzas
nas fogueiras da inquisição.

Justo eu,
que naveguei os sete mares
e encontrei continentes.

Justo eu,
que com um quipo
contei em Cuzco as vidas
ceifadas pela espanhola
lâmina de Pizarro.

Justo eu,
que chorei no Arraial de Canudos
tinto do sangue absurdo
das crianças sacrificadas
à sanha estúpida.

Justo eu
que segui para Machu Picchu
pelas pênseis pontes
sobre os desfiladeiros dos Andes
e lancei-me ao reino de Hades
nas asas da desesperança.

Justo eu
tenho que agora, ainda,
testemunhar o fim das idades?

Não.
Ainda não me apetecem palavras
que firam meu estranhamento.

Não.
Ainda não quero poemas,
quero uma lágrima,
apenas uma
onde espelhe minha pena.

Covardia

Amanheço e a manhã passa fagueira,
mas canso ao esperar passar a tarde.
Que venha logo a noite, quando arde,
em versos graves, minha vida inteira.

Só à noite escrevo, pois sou covarde
e, à luz do sol, minha sina feiticeira
é recolher, para lenha desta fogueira,
sonhos, dores e anseios; sem alarde.

Somente à noite me é dado confessar
os pecados de uma vida sem razão
e os desejos a fogo e ferro sofreados.

Assim tem sido, pois não posso magoar
os que me amam, mas não vêem a solidão
que lhes oculto com sorrisos ensaiados.

O Louco e o Poeta

(Para Maurício Rosa de Almeida)

No átimo de uma vida
traçada ao fio do acaso
na árdua estrada ilógica,
seguem o louco e o poeta,
alargando as margens da rota.

Vão, no limite que criam,
tornando concreto o que é fátuo;
semeando sonhos e alegrias,
mesmo com a alma em pedaços;
porque sabem que tudo é falso.

Sabem que a vida é alegoria,
conhecem o sabor do fracasso
e que toda glória é vazia;
mas seguem ampliando espaços
para uma nova teogonia.

Meus Dias Sem Juízo

Há dias em que tudo conspira contra mim:
chove apenas porque ansiava o sol e o mar,
o trânsito engarrafa porque tenho pressa,
qualquer olhar é uma ameaça,
qualquer sorriso uma ironia,
qualquer palavra uma afronta,
nenhum café é forte e quente,
nenhum carinho suficiente,
nenhuma cerveja estupidamente gelada,
nenhuma mulher é bela;
não rio de nenhuma piada.

Há outros em que o clima não importa,
nenhuma adversidade é intransponível
e sou até capaz de rir de mim
se lembro dos meus dias sem juízo.

Terceira chance para escapulir :

Fim de Festa

Quem, amigo, amiga, sangrou a alvorada

e bordou pássaros, sobre este azul irreal,

onde era noite quando fechei os olhos ?

Migalhas de pão, que as formigas carregam,

(que tirem bom proveito)

e dois dedos de vinho na garrafa

são os vestígios que ficaram da festa.

Acordo com a boca azeda e a cabeça pesada.

Não consigo lembrar-me quão ridículo fui:

dos assédios repelidos,

das canções que desafinei,

das rimas fáceis perpetradas para impressionar.

É melhor mesmo essa amnésia alcóolica

que a marca da vergonha estampada na cara.

Ando embriagado de metáforas e de mar

na falta de realidades onde me possa conformar.

Mãe do Timor

(On-line para Helena Monteiro)

Mãe, de terra distante,
ouço daqui o seu pranto
nascido do meu espanto
com a barbárie aberrante.

Ouço sua prece e ouço
do povo daí a revolta,
um uníssono que solta
solidão de calabouço.

Mãe, a vida é pequena
e a minha morte é certa,
mas ser livre vale a pena.

Vou deixar a porta aberta
para o mundo ver a cena
e, enfim, manter-se alerta.

Dividido

sigo a sina no fio da navalha

e entre eles ergo a muralha

que Cronos me deu por punição.

Ao poeta toca as noites,

os sábados, domingos e feriados;

ao homem toca os dias ocupados

na labuta pelo pão.

Ao humano é quem cabe o pecado,

ao poeta só cabe ilusão.

Do Alto do Meu Tamborete

Do alto do meu tamborete
vejo, e convicto, declaro:
o mundo todo que existe,
é somente até o muro.
Além dele é o futuro
e sobre o futuro não falo.

Tudo é ilusão e mistério,
até que seja presente.
Ontem foi, amanhã talvez.
Vivo os dias um a um.
Além não há nenhum
a cujo saber se consente.

Juízo Final

Invadirei, alado o claustro onde,

alheia a mim, queda adormecida tua ânsia febril:

inconfessáveis desejos subjugados por mágoas,

cicatrizes que sangram, sangram ainda,

sim, sangram.

Sangram não obstante o esquecimento,

o silêncio insuportável teimando em reincidir,

em invadir cada momento,

cada fresta, cada ermo da alma,

cada estranha fisionomia;

como amarga lâmina

que guarda o travo da dor transida do frio do aço.

Como a luz do primordial cristal

invadirei o claustro onde aninhas nos braços

a verde pedra sonolenta de pelos eriçados

e despirei teu hábito, teus trajes de alpinista,

pétala a pétala, até a última lã.

Invadirei o claustro como um byte louco,

ou na pelagem de lobos

ou como aragem matinal

e raptarei tua sede,

tua fome,

tua força,

teu gozo,

teu uivo vitorioso,

teu juízo final.

Até que o verbo nos mate

Nenhuma palavra guarda,
nem uma,
no seu ideográfico traço,
nem duas,
o absoluto retrato,
nem três,
transido do sonho
do nosso amor;

nem todo o dicionário.

Onde há de revelar-se,
senão em um olhar,
em um encontro de peles,
em um mútuo silêncio,
em compartilhar segredos,
dúvidas e anseios?

Onde?

E, no entanto,
por misterioso desígnio,
por palavras intuimo-nos,
desvendamo-nos,
desnudamo-nos
e nos amaremos...

até que o verbo nos mate.

Para Ter o Teu Sorriso

(Para Soledade Santos)

Para ter o teu sorriso na lembrança
e ouvir a sinfonia da tua gargalhada,
daria os sonhos bons da madrugada
e, de mim, o que restou da infância.

Daria todos os dias que advinho,
para te ter nos braços aninhada,
fazer, nos meus pêlos, tua morada
e beber, em tua boca, mel e vinho.

Se tanta doação te pode sufocar,
terei vãs as mãos, e meus anseios
serão segredos; um sincope solar.

Eu os terei submetidos sem receio,
até que venhas, quando o sazão de amar
desperte, enfim, o que calas nos seios.

Bom Ofício

Fosse eu, Narciso ou marinheiro,
perdido no mar ou num espelho,
cujo grito ecoasse no seu seio,
romperia, pé a pé, cada horizonte
para prostrar-me, ao pé do monte,
onde são seus braços cordilheira.

Afogar-me-ia em ondas gigantes,
nas vagas vis onde de ti distante
perdi o rumo, a nau, a vida inteira,
para entregar-me ao bom ofício
de aplacar, do teu corpo, o vício
do coito louco sem eira ou beira.

Paixão

Violado o desejo
que tinhas oculto
no olhar azeviche,
[encanto guardado
no escuro dos vidros
das lentes ray-ban]
sou teu namorado
amigo fadado
a banda de maça.

Os gestos contidos
do corpo malhado,
agora libertos:
[abertos teus braços,
teu sexo molhado
na boca um sorriso]
explode em delírio
a paixão maturada
nos dias contritos.

Danação

Irmã dos segredos,
rainha da noite,
fruta dos vinhedos,
chuva de açoite.

Sou seu prisioneiro,
mãe dos amantes,
nas sombras do outeiro
das águas troantes.

Eu quero seus seios,
seus braços, seus lábios,
seu corpo num enleio
que só sabem os sábios.

És filha das matas,
das ondas do mar,
das luzes que faltam
se falta o luar.

Eu quero seu fogo,
a canção do seu gozo,
as cartas do jogo
onde vou me danar.

Gruta

Nem o cinzel de Michelangelo,
nem os delírios dos profetas,
nem os versos dos poetas,
são capazes do prodígio,
que é descrever igual beleza.

No corpo nu, curvas perfeitas.
Na pele lisa, penugem dourada.
Nos olhos, a luz da alvorada.
Nos lábios, o sorriso gostoso.
Os seios, são frutos airosos.

Da seda mais pura, o cabelo
é longo, quase até a bunda,
duas colinas de carne dura,
encimando torneadas pernas.
No reverso a gruta encoberta.

Lenta, minha língua percorre
cada centímetro, cada fresta,
da planta do pé à tez morena;
mas na gruta, no quase exulto,
cruza as pernas, fecha a porta.

Poema para a Gueixa

Como quem veio pra ficar,

instalou-se em minha cama,

enredando a minha vida

em uma trama de dramas.

Chegou como serpente,

abeirou-se bote armado,

no corpo trouxe a peçonha

que me tem envenenado.

Flui à casa, sempre cheia,

uma turba de bacantes.

Ensimesmo-me no quarto

numa tristeza rascante.

Revela gestos infantes

se me vê enciumado

e baila a erótica dança,

com que me tem amainado.

Se lhe mostro, encabulado,

os versos que tento tecer,

diz que escrevo difícil,

que não dá pra entender.

Não a quero magoar

dizendo o que me pesa,

mas não posso suportar

as cenas dessa peça.

Assim, estou decidido

a pedir que ela se vá,

conquanto meu desejo

seja doma-la ao lar.

Mas como domar a gueixa,

essa força da natureza,

se não sou sequer capaz

de domar minha incerteza ?

Teias do Acaso

Simulando a dissimulação dos tímidos,

manipulando a metafísica dos abstratos,

deito-te às mãos, de incógnito tato,

as teias do acaso, as tramas dum novo ato.

Tantos Anos Tontos

(Poema de Aniversário)

Nestes anos tontos,
tantas vidas vívidas vivi;
tantos fui, tanto fruí
que guapo guardo,
mesmo do amargo,
doces lembranças
e as puas das lanças
onde me feri.

A Reconstrução do Sonho

Hoje é a última noite
de sonhos adiados
de poeta que não se fez.
A isso festejaremos
com bom vinho francês.

Foi uma criança saudável,
um adolescente sonhador,
apaixonou-se jovem, casou
sujeitando-se às circunstâncias
do destino que não sonhou.

Nas sendas incertas da vida
conduziu-se responsavelmente:
educou os filhos,
lhes deu carinho e conforto,
foi íntegro e transigente.

Sofrerá o abandono
da família que sustenta
à custa do que sustem.
Façamos agora um brinde :
somos os amigos que tem.

Amálgama Amazônico

(Para Aníbal Beça)

Fundada no verde e em versos,

na lubricidade das matas,

no caudal de rios e igarapés,

vem, do universo amazônico,

uma poética, que sem negar-lhe,

transcende o regional e revela

sonoridades que amalgamam,

como se fruta e semente,

oriente e ocidente, alma e fera.

Colcha de Retalhos

Venho colecionando frases vãs

para uma colcha de retalhos:

são versos que sobraram

de poemas que não escrevi.

Uns dos outros diferem

na métrica, na rima, no escopo.

Alguns me deixam louco,

me acordam no meio da noite,

reclamam que os esqueci.

Quase todos estão velhos,

amarelando os cadernos

que substituí pelo Word® .

Os que são mais recentes,

permanecem ainda latentes

na lixeira do Windows® .

Enquanto faço poemas

ouço Bill Gates rindo.